Der japanische Traum

Die Männer verkündeten ihren Exodus mit dem Getöse der Heimlichkeit. „Nur wir“, sagten sie, „nur die Brüder, die Jungs, der Stamm.“ Keine Frauen, keine Ablenkungen. Nur Freiheit. Ihre Augen glänzten wild und unvollendet. Ich lachte. Es war einmal – vor Ewigkeiten oder nur an einem verschwommenen Sommerabend – da hatte ich eine kurze Affäre mit einem von ihnen. Nicht genug, um mich zu binden, gerade genug, um mich zu erinnern.

Also gingen sie. Nach Japan. Wie wandernde Dichter in Kapuzenpullis, auf der Jagd nach Sake und Einsamkeit.

Und ich blieb zurück. Ich protestierte nicht. Kein Wort. Aber das Universum, in seinem stillen Unfug, hat die Angewohnheit, die Grenzen zu verwischen. Sie schickten Updates. Täglich, dann stündlich. Fotos von leuchtenden Verkaufsautomaten, Wolkenkratzersilhouetten, aufsteigendem Ramendampf wie Zaubersprüche. Sie waren frei, in Ordnung – herrlich, jungenhaft frei.

Doch etwas Seltsames geschah. Je mehr ich von ihrer Reise sah, desto mehr drang Japan in meinen Schlaf ein.

Nachts hüllten sich meine Träume in Papierlaternen. Ich schwebte durch Kyotos Moosgärten, wo sich jeder Stein an die Schritte von Geistern zu erinnern schien. Ich betrat den Nara-Park, und die Hirsche verbeugten sich vor mir – sanft, absurd höflich, als erkannten sie eine seltsame königliche Würde in meinen Knochen. In Tokio entfaltete sich die Skyline wie Origami, Gebäude veränderten sich im Rhythmus der Gedanken.

Dann kam die Rikscha.

Sie erschien lautlos, nur mit ihrer Präsenz – schwarz lackiert mit roten Kissen, die leicht nach Pflaumenblüten dufteten. Der Mann, der sie zog, war klein, drahtig, zeitlos. Er verbeugte sich mit theatralischer Geste.

„Mylady“, sagte er mit einer Stimme wie Wind über Seide, „Ihr Wagen wartet.“

Ich kicherte. „Wohin gehen wir?“

Er grinste. „Wohin Träume Türen offen lassen.“

Wir rollten durch Straßen voller Erinnerungen und Erfindungen. Vorbei an laternenbeleuchteten Izakayas in Shinjuku, wo Geschäftsleute Karaoke für vergessene Liebende sangen. Durch die stillen Gassen von Gion, wo Geishas wie bemalte Vögel flackerten, deren Schritte kaum den Boden berührten. In Hakone stieg Dampf aus den heißen Quellen auf wie uralte Gedanken, und ich tauchte meine Zehen in Wärme, älter als die Zeit.

Und dann – wie Träume es tun – verzog sich die Landschaft.

Ich sah die Jungs.

Sie saßen auf einer niedrigen Steinmauer vor einem 7-Eleven in Osaka, mampften Reisbällchen und wirkten leicht verloren. Ihr Lachen war verstummt. Einer checkte sein Handy. Ein anderer starrte auf den Bürgersteig, als würde er gleich anfangen zu sprechen.

Ich winkte, als ich vorbeifuhr, eine glitzernde Gestalt in der Rikscha.

„Du siehst aus wie eine Prinzessin“, sagte einer von ihnen.

„Bin ich“, antwortete ich, und der Rikschafahrer kicherte.

Sie blickten auf und blinzelten im nachmittäglichen Dunst.

„Habt ihr … eigentlich Spaß?“

Ich lehnte mich in die roten Kissen zurück. „Absolut. Ihr Jungs wolltet Freiheit – ich habe Magie gefunden.“

Sie antworteten nicht. Aber ihre Gesichter erzählten eine Geschichte, die ich verstand.

Freiheit, so stellte sich heraus, ist nicht die Abwesenheit anderer. Es ist die Anwesenheit von Wundern.

Wir rollten weiter – vorbei am Fuji, dessen weiße Krone wie ein Geheimnis glitzerte; vorbei an Schwertlilienfeldern, die sich choreographisch im Wind wiegten. In jeder Ecke des Traums fand ich etwas Besonderes – einen Koiteich, in dem sich die Sterne spiegelten, einen Straßenkünstler, der Regenschirme auf seinem Kinn balancierte, einen stillen Tempel, in dem mein Atem sich im Gebet mit dem Weihrauch vereinte.

Und der Rikschafahrer? Er behandelte mich, als würde ich jede Straße, jede Wolke, jede flüsternde Kiefer beherrschen. „Prinzessin des Traums“, nannte er mich.

Ich korrigierte ihn nicht. Am Tag nach diesem Traum spürte ich den japanischen Geist!

Autor: Nina N. – Erstveröffentlichung: https://remtalina.com/2025/05/27/the-japan-dream/